8:40. Entro muy resuelto a la oficina de correos a echar una carta. Encima me va a sobrar tiempo, me digo.
8:41. Espero de pie con mi ticket electronico, que indica cuándo llegará mi turno. Miro a mi alrededor y pienso que no tardarán en atenderme.
8:45. Ya parece que me va a tocar... inexplicablemente advierto que tengo 15 numeros por delante, a pesar de que en la propia oficina no hay más de diez personas y la mitad son los propios funcionarios de correos (¿?)
8:47. Empiezo a impacientarme. Seguro que roban los números ellos mismos para trabajar la mitad de tiempo.
8:48. Me fijo en una chica sentada, muy mona, pero vestida con ropa un poco infantil. Le planteo mis dudas respecto a su vestimenta y me comenta que cuando entró, íba al colegio. Acaba de terminar las oposiciones a esa misma oficina. Creo con esto que trata de decirme algo, pero no sé qué es.
8:52. Un hombre con notable sobrepeso (lo cual le hace sudar en abundancia), le pide sudando a la funcionaria de turno una caja para meter en ella algo frágil. El resto de funcionarios, hasta un total de 6, parecen no dedicarse a nada que tenga que ver con Correos, enviar paquetes o incluso esa misma oficina. Veo demasiadas caras de sudoku.
8:53. Inexplicablemente siguen intentando encontrar ubicación al dichoso paquete.
8:54. Se me ocurren multitud de lugares donde se puede meter este señor el maldito paquete. Todos son mencionados en al menos un 90% de los tratados de anatomía básica.
8:55. El tiempo pasa cada vez más despacio. Si pasa más despacio se detendría o sería algo así como meter una carta de ajuste en un consejo de ministros.
8:56. No pasa ni una mosca con la que distraerme. Oigo crecer mi propia barba, correr la sangre por mis venas e incluso cómo la filtran mis riñones. Cuento las lineas de las baldosas del suelo. Son exactamente 53. Me pongo a contar las verticales, a ver si me llevo una sorpresa.
8:57. Por fin parece que ocurre algo...se nota en el ambiente... una nube de ritmo frenético invade la oficina de correos...
8:58. La funcionaria, cuyos brazos parecen pensar un kintal por lo lento que los mueve para hacer cualquier cosa, empieza a hablar...
8:59. ...empieza a hablar con otra funcionaria. Falsa alarma.
9:05. ¡¡¡¡Llevo aquí 25 minutos para enviar una puta carta!!!!! Me voy a currar, que se me hace tarde.
17:00. Mi jefe no lo entiende. Pero aún así salgo a las 16h del curro y me meto en la cama cual crío el día de reyes. Sin poder pegar ojo pero con la ilusión de despertarme a las 5am para poder estar el primero en Correos...
Yo te enseñé a ser como eres, abriendo las puertas de tu propia conciencia.
Objetivo: Recaudar fondos para una escuela católica al tiempo que se bate un estúpido record.
Me manipula. Me hace creer cosas que no son. Me maneja como aun pelele a su antojo provocando en mí sentimientos encontrados, de frustración, miedo, ira, euforia... me hace creer una y otra vez que todo va a cambiar, que todo va a ir a mejor. Pero me miente, nos miente a todos. En realidad lo hace con todos los que le prestan atención. Y para ello manda emisarios. Mensajeros. Gente que cumple a la perfección su papel. Y todos ellos son cómplices. Cómplices de que me haya pasado el fin de semana entero tirado en el sofá... pero no me basta, quiero ser manipulado aún más... así que esperaré con ansia la cuarta temporada de Perdidos...
Extraño formato éste del blog. Es un diario personal (al menos para mí), pero no deja de ser público, con lo cual se transmuta en algo especial. Así, a lo tonto, y nunca mejor dicho vistas las chorradas que se me pasan por el "celebro", y en gran parte gracias a vuestro estímulo (si nadie me leyera, no tengo claro que escribiera tan a menudo...),
8:40. Entro muy resuelto a la oficina de correos a echar una carta. Encima me va a sobrar tiempo, me digo.
Siendo muy benévolo, y partiendo de la base de que la canción "en qué estrella estará" me gusta (dejando a un lado lo pegadizo y "comercial" del tema), definiría en una palabra el segundo disco del grupo Nena Daconte como INSUFRIBLESUCESIÓNDEFRASESRAMPLONAS,EXTRAIDAS
Puedes llamarlo estilista. Pero es un peluquero.
No, no me refiero al aspecto sexual (a nadie le gusta ser un hombre objeto, y menos aún un vegetal-objeto). Me refiero a la frase que afirma que "no se puede sacar sangre de un nabo", porque parece ser que muchos no se dan aún por aludidos. Son numerosas las voces que alertan de una desaceleración económica general. En resumidas cuentas, cuando todo va bien para las empresas mundiales, todos estamos bien. Pero cuando algo va mal, estamos (la gente de a pie), decididamente mal. ¿Para qué reducir tus beneficios si puedes recortar plantillas? Auguran problemas por las subidas del precio de la vida, como si la causa de ésta subida fuera ajena a ellas. Malos augurios motivados por el hecho de que las empresas empiezan NO A TENER PÉRDIDAS, SINO A VER DISMINUIDOS SUS PORNOGRÁFICOS E INMORALES RESULTADOS BURSÁTILES.
El tiempo es relativo, decía Albert. Pero yo discrepo. Pienso que al ser una percepción subjetiva, éste no existe (Einstein tampoco, por estar muerto). Los seres humanos somos una raza tan egocéntrica que nos creemos no sólo que existe el tiempo, sino que podemos dividirlo a pesar de reconocer que es infinito. Lo cual es una incongruencia matemática.
Más rápido que el viento.
Un día cualquiera
Felices Vacaciones
Siento que tengáis que volar hacia el sol. Solo yo. Sincronia inversa cuando comes. E intrusismo magico. Surcos solitarios vuelan alto. Rencor. No es pipa de la elipa. Saca fuera este momento y la piscina se vacía por momentos. Ex-senior progresía. ¡Sueltame ya! le dijo el perro a su amo. Y el perro se lamió las heridas cual gato. Xilofono radical. Encontramos magia en todo, más no lo sabemos. ¡Quieto, quieto! que me caiga dentro de la olla cual obelix no te implica. Calle 30, 40 o una. Salga Mozart y su piano sin comerlo ni beberlo. Quiero y no puedo, puedo y no debo, o no Bebo. Valdés. Saca lo peor de mi saberte tonta.
